Post by Aron Zipora on Apr 5, 2018 23:50:27 GMT
Der var køligt i tårnet. Vinduet stod vidåbent og lod den kølige aftenluft trænge ind i kammeret, men den gjorde intet for at nedkøle alkymisten som sad ved sit arbejdsbord. Koldsveden fik pandehåret til at klistre sig til panden på ham.
Bordet var fyldt med papirer. Det var ikke et uventet syn, hans pligter som højre hånd taget i betragtning, men det var ikke dokumenter som forholdt sig til de pandemonske adelige, landets økonomiske stilling, eller udgifterne ved byggelsen af kirkerne viet til den portusianske gudinde. Dokumenterne var rodede, fuld af hastigt nedskrevne notater som var blevet skrevet ned lige så snart Aron havde tænkt på det. Meget af det var blevet streget ud igen, for hvordan kunne så mange ting passe, når det ikke passede ind med andre ting?
Det kriblede i hans arm. Hans ene hånd åbnede og lukkede sig, mens han forsøgte at tænke på noget andet end flaskerne med laudanum i hans skab. Et enkelt stik med nålen, som ville få hans tanker til at falde til ro, så han igen kunne sove dybt og drømmeløst. Så han ikke ville behøve tænke på...
Knytnæven bankede ned mod bordpladen.
"Stop det..." mumlede han sammenbidt til sig selv. Han var nødt til at komme til bunds i sine minder. Lige siden hans og Damians sjæle nok en gang var blevet adskilt, havde han følt sig... flosset. Som et lappet tæppe, hvis syninger var blevet revet op så stoffet flagrede hvor vinden end rev det. Men lapperne overlappede hinanden. Minder modarbejdede hinanden og gjorde ham i tvivl om hvad der var ægte, og hvad der ikke var. Han huskede liv samtidig med død. Glæde samtidig med sorg. Dag som nat, sort som hvid, varmt som koldt - det var nok til at drive en mand fra forstanden!
Han lagde ansigtet i hænderne. Fingrene gravede sig ind mellem det svedige hår, mens han hårdt klemte øjnene i. Det var ikke kun billederne som flashede for hans indre øje som hjemsøgte ham. Det var lydene. Lyden af en stemme som tryglede ham om hjælp. Som hviskede kærlige ord i hans øre. Som bønfaldte ham om at lade være. Som grinede varmt og livligt, og skreg i desperation. "Stop det..." bad han kvindestemmen.
Bordet var fyldt med papirer. Det var ikke et uventet syn, hans pligter som højre hånd taget i betragtning, men det var ikke dokumenter som forholdt sig til de pandemonske adelige, landets økonomiske stilling, eller udgifterne ved byggelsen af kirkerne viet til den portusianske gudinde. Dokumenterne var rodede, fuld af hastigt nedskrevne notater som var blevet skrevet ned lige så snart Aron havde tænkt på det. Meget af det var blevet streget ud igen, for hvordan kunne så mange ting passe, når det ikke passede ind med andre ting?
Det kriblede i hans arm. Hans ene hånd åbnede og lukkede sig, mens han forsøgte at tænke på noget andet end flaskerne med laudanum i hans skab. Et enkelt stik med nålen, som ville få hans tanker til at falde til ro, så han igen kunne sove dybt og drømmeløst. Så han ikke ville behøve tænke på...
Knytnæven bankede ned mod bordpladen.
"Stop det..." mumlede han sammenbidt til sig selv. Han var nødt til at komme til bunds i sine minder. Lige siden hans og Damians sjæle nok en gang var blevet adskilt, havde han følt sig... flosset. Som et lappet tæppe, hvis syninger var blevet revet op så stoffet flagrede hvor vinden end rev det. Men lapperne overlappede hinanden. Minder modarbejdede hinanden og gjorde ham i tvivl om hvad der var ægte, og hvad der ikke var. Han huskede liv samtidig med død. Glæde samtidig med sorg. Dag som nat, sort som hvid, varmt som koldt - det var nok til at drive en mand fra forstanden!
Han lagde ansigtet i hænderne. Fingrene gravede sig ind mellem det svedige hår, mens han hårdt klemte øjnene i. Det var ikke kun billederne som flashede for hans indre øje som hjemsøgte ham. Det var lydene. Lyden af en stemme som tryglede ham om hjælp. Som hviskede kærlige ord i hans øre. Som bønfaldte ham om at lade være. Som grinede varmt og livligt, og skreg i desperation. "Stop det..." bad han kvindestemmen.